Per la stronza più bella,
Dedicado a Vittoria Reale
Vittoria se levanta sin saber bien dónde, con la sensación de haber estado durmiendo durante seis días seguidos. Al oír su voz, un violento ataque al plácido silencio, un doloroso estruendo golpea su cabeza. Tiene una resaca de las que solo cura el tiempo, o no. Resaca de abandono, de desesperación, de pena ahogada en alcohol y de pena que persiste aún teñida a base de la decena de whiskeys que se debió tomar la noche anterior. En realidad a la tercera copa perdió la cuenta. En realidad la perdió hace mucho tiempo. Vittoria lleva algún tiempo sola, porque huyó del italiano como quien huye de la droga. Le asusta sentirse bien porque sabe que cuanto mayor es el placer más dolorosa es la nostalgia.“Y te pareces a la palabra melancolía”, le decía Neruda y ella se leía a si misma en sus versos. Creo que Vittoria no cree en el amor. Quiso dejar de creer a base de escepticismo. O de racionalismo. O de simple negación de la evidencia. Lo que pasa es que a Vittoria le atrapa el placer y siempre quiere más. Pero ella sabe bien que no puede buscar en el exterior lo que le falta en el interior, y que un vacío de esas dimensiones tiene que llenarlo una misma, besándose los hombros cada mañana...
Dicho esto, ¿cómo le hago un poema, si ella es todo eso?
Giannina Raffo
